ventos passados

...
E tinha dezesseis, morava no décimo sexto andar de um prédio verde que não era o mais alto da minha rua, nem o mais bonito. Na frente da minha janela via o horizonte nas montanhas, uma torre de igreja, vários prédios, várias casas e muito verde. Aquela noite o céu estava melancólico, chovia muito e o vento assobiava. Embaixo uma praça, nessa noite estava escura, um foco de luz amarela do único poste aceso iluminava um mendigo que dormia aos pés da estátua de um sujeito que não me lembro quem, mas devia ter sido importante, tinha um chapelão e uma espada enfiada na cintura. A minha direita o prédio mais alto da rua, no topo do prédio á minha direita o vento encanava e fazia um zumbido muito alto, minha janela fechada. Várias gotas de chuva batiam na janela quente que embaçava fazendo desenhos. Eu descalça, um vestidinho que deixava os joelhos à mostra um casaco de lã azul e a cabeça transtornada numa tempestade de idéias, naquela noite triste abri a janela, peguei um cigarro e ao acedê-lo fez-se à luz dentro do meu quarto escuro... Vi meus pés, sentei na janela, e com os pés descalços, balançando as pernas sentia a chuva pingar sobre meus dedos, desenhar sobre minhas unhas, encharcarem meus pés e minha alma, a fumaça entrava pelos meus pulmões e várias lágrimas corriam pelo meu rosto. Implorava para que em mim nascessem assas, assas de anjo ou assas de fada, queria me lançando aos ventos, subira até o prédio mais alto e ficar ali me segurando pelos dedos dos pés, sentir o vento encanar sobre meu corpo, a pressão do vento sobre minha pele, ser engolida pela chuva e subir ao alto, mais alto, mais alto e sumir no espaço. Então dava mais um trago no cigarro e sentia a fumaça invadir meus pulmões...